POEMAS

                   

                     QUID               
   Eso de morirse no es un asco,
ni un mérito, ni una recompensa.
Puede que sea algo
que a todos nos pasa, si bien lo piensas.

  LO QUE SON LAS COSAS...
Estaba tirado llevarte al huerto,
al menos eso decían todos.
Puede que yo no viera las cosas así
o que tú pensaras de otro modo.
También puede que esperaras
de mí algo que aún ignoro.
Seguramente te casaste
con alguno de tus novios
y tienes unos nietos guapísimos,
y aún son azules tus ojos.
Seguro que suspiras todavía
cuando al atardecer, de pronto,
una brisa desconocida
acaricia impúdica tu rostro.    
    TODAVÍA TE SUEÑO
Había un almendro florido
de nata, como el de Hernández,
tu pelo esparcía el viento,
como el texto del examen,
tu mirada se perdía
lejos, en ninguna parte.
Pensé en lo que me dirías
si me atreviera a besarte.
Siempre lo he deseado,
me temo que ya lo sabes.
También me temo que piensas
que siempre he sido un cobarde.      
 IN SECULA SECULORUM
No estamos perdidos en el infinito
ni en el tiempo.
No somos presos de las tinieblas
del universo.
No somos esclavos de dios
ni de su cielo.
No nos va a martirizar
nuestro infierno.
Sí, ya sé que a pesar de todo,
moriremos.
Sí, seremos energía otra vez,
lo seremos.
Y moriremos mil veces más.
Pero nos movemos.      
 MIENTRAS NO DUELA...
Puede que hasta sea verdad,
y el demonio tarde media hora
en enterarse que estás muerto.
¿Qué hacer mientras lo ignora?.
Para irnos al infierno
de cabeza, o paseando,
siempre habrá tiempo.
Así, que no corramos.
Y si no hubiese demonio
por el motivo que fuera,
porque ellos somos nosotros
o, porque ni siquiera
existe un infierno,
siempre podremos morirnos
tranquilamente y sin miedo.
              ERAS GUAPA, CONDENADA
Sí, es muy probable
que un sol tonto y amarillo
dijese tontamente adiós
aquel atardecer estúpido.
También, hasta pudiera ser
que un beso torpe y esquivo
muriera como un cobarde
huyendo ante el enemigo.
No echo de menos nada,
no quiero lo que no ha sido,
no me mata la nostalgia
ni me ahogan los suspiros.
Pero los atardeceres
me hacen soñar contigo
y no dejo de pensar
que, en el fondo, fue bonito.          
             STULTORUM VERBI
Estoy harto de oíros decir
que vais a cambiar el mundo.
Que las cosas no pueden seguir así,
que es inhumano e injusto.
Estoy harto de oíros decir
que toda esa banda de ladrones
que nos roban hasta el aire,
se derrumbarán como torres.
Estoy hato de oíros decir
que triunfará la justicia,
que un día seremos libres,
y que está muy cerca ese día.
Estoy harto de oíros decir
que lucháis por la libertad,
que volverán banderas victoriosas
al paso alegre de la paz.              
                MANDELA
Hoy, quizá, ya nada es lo mismo.
Hoy, he dejado de odiar.
Aquellos eternos enemigos
me la resbalan, me dan igual.
Pero no es mérito mío,
no es una decisión.
No, yo no lo he decidido,
ni lo ha dictado mi corazón.
Lo mío, no tiene importancia.
A mí no me han cerrado la boca
a hostias, no me han partido la cara.
No conozco las mazmorras.
No he perdonado jamás
a mis enemigos.
A mí todo me da igual,
ni los odio ni los maldigo.
Yo no soy un hombre bueno
como tú.
Ya sabes, nadie es perfecto.
See you soon.
           PERO NO LO SABREMOS NUNCA
Quizá si cuando te cogí la mano
y no la retiraste
hubiera intentado besarte
las cosas hubieran sido de otro modo.
Quizá si aquel día
que corrimos bajo la lluvia repentina
para protegernos en un portal
hubiera apartado los cabellos mojados
de tus mejillas
y hubiera buscado tu mirada huidiza
todo habría cambiado.
Quizá si el día que te vi sola en clase
hubiese arrastrado mi silla
para sentarme junto a ti
ya para siempre
todo el mundo lo hubiera dado por sentado.
                 PATRIA
Quería León Felipe
tener una espada.
Puede que aquello fuese
una metáfora de patria...
Una patria de almogávares,
de Covadongas rancias,
de Santiagos caballeros,
de Reconquistas falsas...
Pero él decía ¡qué pena!,
quizá porque penaba,
quizá porque sabía
que lo que duele es el alma
cuando te hieren a hierro,
pero no te matan.
Cuando te cuentan mentiras,
cuando te engañan..
           LEY WERT
Recuerdo como si lo viera
su gran cabeza de cerdo hipócrita,
su boca eternamente grasosa,
su frente macilenta y fofa.
Su contextura tripuda
y sus enormes zapatos,
sus manos encallecidas
a base de capones y sopapos.
Sus diatribas ridículas
sobre hombres de provecho,
sus asquerosos insultos,
su atocinada faz y nuestro miedo.
Las repetitivas lecciones
metidas con un embudo:
El Miño nace en Fuente Miña,
provincia de Lugo.
Los humillantes castigos
de rodillas cara a la pared,
el cara al sol con la camisa nueva,
el siete por ocho cincuenta y seis.
Dios estás en todas partes,
meneársela es pecado,
la Primera Comunión,
la carne es débil, el cuerpo es malo.
Por mi infancia horrorizada,
por mi pubertad de vergüenza y miedo,
por el asesinato de mis primeros años:
Muchas gracias, señor maestro.
            RECUERDOS
Supongo que hacía un frío de la hostia.
Creo que, al abrirme la puerta, dijiste:
Hace un frío de la hostia.
Imagino que yo encendí la estufa
mientras tú preparabas café.
Pero, de una cosa estoy completamente seguro:
aquella puta ecuación de segundo grado
tenía raíz negativa...  
            ELEGÍA
Las espadas se han dormido
sobre un manantial de rosas,
y miles de mariposas
fabrican tu dulce nido.
Un regazo para tu alma
de amor y dolor henchida,
que robándote la vida
te está regalando la calma.

Se te ha helado la sonrisa
sobre un lecho de topacio,
y yo me muero despacio
mientras te mueres deprisa.
Que tu cuerpo casi inerte
aborrezca de lo eterno
a que el cielo lo convida.
Y váyase dios al infierno,
si ha de consentir tu muerte
y ha de respetar mi vida.
                 NÁYADE
Tenías un libro en las manos
y la mirada perdida
al otro lado del río,
entre los álamos.
Tus dedos acariciaban las páginas
como pétalos...
                ESPERANZA
Un aroma de violetas
melancólico y distante
anunció la primavera.
                 PORNSTAR
Verde esmeralda tus ojos,
rubio dorado tu pelo
y tus labios finos, rojos.
                  DINERO
Todos somos un poco putas,
unos más y otros menos.
Lo malo es que, unos menos y otros más,
todos somos también puteros.
                  ETERNIDAD
La muerte acecha tras cualquier esquina.
Dejadla que aceche,
que crea que no sabemos
qué busca, qué quiere.
                   SOSIEGO
No, no me importa el camino,
ni a dónde pueda llevarme.
No, no me importa el destino,
ni lo que pueda pasarme.
Yo sólo quiero la sombra
de ese pino centenario
y la hierba como alfombra
recubriendo el escenario.
Y alhelíes y violetas,
y un arroyo displicente,
y unas mariposas quietas,
blancas, evidentemente.
                  INFANCIA
Un día me preguntaste
si vuelven las golondrinas.
Acababas de descubrir a Bécquer
y tenías trece años
como yo, me parece.
No lo sé, respondí.
Pero creo que no vuelven.
Entonces te pusiste triste,
¿por qué?, ¿porque se mueren?.
                 INVENTARIO
Sólo el cielo infinito me impresiona
y sólo el inmenso mar me conmueve,
y hay siete u ocho cosas, quizá nueve,
que mi memoria olvida y me perdona.
Yo no me avergüenzo de mi persona,
ni me importa si llueve o si no llueve.
En esta partida, la muerte mueve,
y lo que yo pueda hacer, desentona.
                       ACERVO
Fabriqué un mundo de palabras,
hace muchos, muchos años,
que no me sirvió para nada.
Pero era mío, y era mágico.
                    DESAPEGO
A veces me quedo absorto
viendo cómo ciertas plantas
sobreviven entre rocas,
sin tierra y sin agua.
Quizá porque yo también sobrevivo
sin motivo
                     ... y sin ganas.
                      FICCIÓN
Tú, tal vez, no lo recuerdas,
porque hace cuarenta y cuatro años.
En el patio había dos moreras,
la escalera tenía veintiséis peldaños,
el pasillo, ocho cristaleras,
y el aula catorce bancos.
¡Qué curiosos son los recuerdos!,
¡qué curiosos, y qué raros!.
                      ORÁCULO
Era mil novecientos sesenta y ocho,
teníamos trece años y hacíamos tercero.
-¿Qué edad tendremos en el año dos mil?- me preguntaste.
Cabizbajo, guardé silencio.
No te miré, porque mirarte
me daba vergüenza y me daba miedo.
Estuve a punto de responderte:
-No importa, yo te seguiré queriendo.
Naturalmente, no fue eso lo que dije.
-Tú no lo sé. Yo estaré muerto.
                          CAOS
Adolece el Universo
de energía clara,
de cúmulos pacíficos,
de galaxias mansas.
Pensamos del firmamento
que está en calma,
que las estrellas titilan,
que el infinito nos llama.
No estamos equivocados,
estamos en Babia.
                    EXÉGESIS
Todos somos un poco escépticos
y mentirosos.
Pero eso no ha sido nunca malo
ni peligroso.
Son mucho peores la fe y la verdad,
las buenas intenciones,
el amor al prójimo, la caridad
y, sobre todo, las oraciones.
                       FUSIÓN
No me pidáis lo que no tengo -dijo el Sol-
Luz para vuestras almas.
¿Acaso os he pedido alguna vez
almas para mi luz?
                       AMIGO
El tiempo pasa, ¡y cómo pasa!.
Nos hacemos viejos, compañero.
Tú más que yo, claro,
porque llegaste primero.
Pero no se te nota nada,
parece que por ti no pasa el tiempo,
siempre con las mismas páginas,
las mismas historias y misterios,
la misma luz y las mismas sombras,
los mismos secretos.
No dejas de sorprenderme
cada vez que te leo.
Y sé que seguirás ahí
mucho después de que yo me haya muerto.
                         DISPOSICIÓN
Se puede tener sed de muchas cosas,
hambre de lo divino y de lo humano.
Se puede enfermar de envidia
y se puede uno morir de asco.
Pero lo que no se puede, ni se podrá nunca,
es cambiar lo que ha pasado,
saber lo que va a pasar
o comprender lo que está pasando.
                            INVENTARIO
Yo no he tirado mi vida
a la basura,
ni he perdido el tiempo
de forma absurda.
No siento remordimientos
ni amargura.
Sólo quiero que sea leve
cuando quiera que ocurra.
                           PERCEPCIÓN
El que piensa que la justicia, al final, siempre triunfa
y que la verdad resplandece,
no es un ingenuo,
sólo adolece
de parcialidad.
Porque cree saber lo que es justo
y cree conocer la verdad.
                      POETA
Desde que tengo conciencia de ser
he querido ser poeta.
Incluso cuando no sabía
que jamás llegaría a serlo.
Porque ser poeta es,
y tú bien lo sabes, viejo amigo,
ser
más grande que el universo.
Porque ser poeta es,
y tú bien lo sabes, viejo amigo,
tener fe
en el bosón de Higgs.
Porque ser poeta es,
y tú bien lo sabes, viejo amigo,
saber
que e es igual a emecé cuadrado.
Porque ser poeta es,
y tú bien lo sabes, viejo amigo,
llegar
más allá que los mismísimos poetas.
Sin embargo,
tú y yo hemos querido ser poetas
desde que fuimos.
                          RECUERDOS
La mayoría de las cosas que recordamos
no sucedieron jamás.
Pero siguen en nuestra memoria y en nuestros sueños
como si fueran verdad.
La verdad es que lo son,
al menos no son mentiras.
Mentir sería negarlas porque no pasaron,
y eso no importa demasiado.
Lo que importa es que las recordamos.
¿Te acuerdas de aquella tarde de verano?.
¡Claro mujer!, bajo aquella morera,
cuando nos besamos...
                     LOCUS AMOENUS
Si anduviéredes, caminante,
por un valle alegre y florido,
y fuere ya mayo venido,
detén tu peregrinar errante.
Mírala, es Ayora, la no nombrada,
la del que pasa de largo, no sabida,
la del que se queda, querida,
la del que la deja, añorada.
No busques en su castillo
glorias de hoy o de mañana.
Detente, ¿no oyes a lo lejos una campana?,
¿no te llega el aroma del romero y del tomillo?.
No pidas más, eso es todo.
Sencillez, remembranza, ayer,
silencio para oír, nada para ver.
No digas tu nombre, di tu apodo.
Toma la paz, no la pidas,
respira el polvo de sus calles,
absorbe el frescor de sus valles,
admira sus glorias destruidas.
Y si te resta tiempo, peregrino,
sube a la Virgen del Rosario
por el viejo, camino del calvario
y observa un pueblo mortecino.
Tal vez mañana la olvides,
como se olvida a esa mujer
que forma parte del ayer,
como el vino olvida las vides.
Si no es ubérrimo su suelo,
ni son geniales sus gentes,
ni sus valles diferentes,
será su cielo...
                 SUEÑO
Al preguntar mi compañero:
¿Cómo es Sela, número trece?,
tuve que ser sincero.
Es simpática, es menuda,
es frágil como una flor,
es sencilla, es pura,
todo en ella es corazón.
Es comprensión, delicadeza,
manantial de frescas aguas,
inmarchitable belleza...
¿Hacen falta más palabras?.
Él me respondió que no.
              BÚSQUEDA
Hoy vuelvo a coger el bolígrafo
después de tanto tiempo.
Quiero escribir unos versos
que sepan viejos y suenen nuevos.
Y quiero hacerlo sin recordar
ni a amigos ni a compañeros...
Y quiero hacerlo sin recordar
ni calles, ni plazas, ni pueblos...
Hoy quiero hablar de mí,
de lo que fui antes y de lo que fui luego...
Mas, ¿qué soy yo?.
Quizá fruto de un mordaz juego
hecho por mí mismo.
Ahora me busco
y no me encuentro.
Ahora quiero hablar de mí
y no puedo...
                  CUSTICO
Aquella calle vacía,
aquellas gélidas mañanas,
aquel frío que helaba mis huesos
y ahora hiela mi alma.
Aquellos árboles muertos,
aquella hierba mojada
y al fondo, entre neblinas,
el esplendor del alba.
Aquel árbol, aquella puerta,
aquel umbral de aquella casa.
Aquel calor de aquella estufa
que no era suficiente,
aquel cigarro encendido,
aquella taza de café caliente.
Aquel libro, aquel problema,
aquel ejercicio enredoso
en aquella hoja de aquella libreta.
Aquel decir de la gente
convertido en suave brisa,
aquella canción que sonaba
hablando del amor y de la vida.
Aquel paseo matutino,
aquella cuesta, aquella fuente,
aquella agua cristalina,
aquel silencio estridente...
...Aquel hoy que ya es ayer...
              YO SOY EL QUE SOY
¿De dónde coño venimos?,
¿a dónde cojones vamos?,
¿estáis seguros que existimos?,
¿en qué demonios pensamos?.
Nacemos sin querer nacer,
vivimos sin querer morir,
hasta llegamos a creer
que podemos elegir.
Naveguemos pues los mares
cruzándolos a través,
si el ciego las comía a pares,
comámoslas de tres en tres.
                  MARIPOSA
Puede que no seas amarilla,
sino de diez mil colores,
o tal vez una brisa sencilla
acariciando las flores.
Quizá poseas mágicos poderes
para seducir las almas.
Quizá no quieras ser lo que eres,
manantial de aguas calmas.
Hasta puedes ser un sueño,
como la vida, o sencillamente
un suspiro muy pequeño,
un destello de la mente.
Un ser que sin ser lo es todo,
una caricia imposible,
un sonreír de otro modo,
un aleteo intangible.
               DESEO
Cuando miro al firmamento
en las noches estrelladas,
me gustaría contarlas
y descubro que no puedo.
Cuando miro a mar abierto
en una mañana calma,
me gustaría que el agua
me contara sus secretos.
Cuando miro las montañas
que suben más allá del cielo,
quisiera emprender vuelo
hasta sus cimas nevadas.
Cuando veo un libro abierto
por cualquiera de sus páginas,
siempre discurre una lágrima
que acaricia mansa mi gesto.
                  MI POEMA
Aquel viejo poema que nunca escribí
aparece, a veces, en lontananza
cuando las caprichosas nubes
escriben en el cielo palabras
que no puedo comprender
porque, quizá, no significan nada.
Se trata de un alfabeto extraño
hecho de letras blancas
y no consigo penetrar
en las suspendidas gotas de agua.
Siempre pienso que mañana lo haré,
si es que aún estoy aquí mañana.
                    DESTELLO
Cuando me enamoré de ti
teníamos trece años,
tú eras más bien morena
y yo era rullo y castaño,
tenías unos labios muy finos
y un rostro casi ovalado,
una naricita graciosa
y unos ojos verde claro.
Yo quise caerte bien
simulándome simpático,
pero aquello no funcionó,
tú no me hiciste ni caso.
¿Por qué será que te recuerdo ahora,
después de casi cuarenta años,
si no he vuelto a saber de ti
desde el Bachillerato?.
¡Qué traidora es la memoria!,
otra vez me ha traicionado.
                   REFUGIO
Te imaginé un día que estaba solo,
te imaginé y no sé si existes,
por eso cuando pienso en tí estoy contento
y mientras tú sigas en mi pensamiento
yo nunca estaré triste.
                 DESCUBRIMIENTO
La tierra amaneció escarchada
aquella mañana de enero,
los árboles con sus ramas desnudas
parecían figuras de hielo,
el sol colgaba de un cielo azul
escandalosamente intenso.
Entonces tomé conciencia del abismo
entre mis harapos viejos
y las prendas acogedoras
de los más selectos,
los que desde entonces
pasaron a llamarse "ellos".
Supongo que algo parecido
sucedió en el caso inverso.
                 ENSEÑANZA
Desde que tenemos uso de razón
siempre nos han mentido,
pero eso no es lo peor,
sino que los hemos creído
y hemos seguido mintiendo
luego nosotros mismos
a los que vienen detrás,
a nuestros hijos.
Hay que aceptar un orden
que un día fue establecido
nadie sabe cuándo ni por quién,
pero ha de ser obedecido.
Hay que acabar con ellos
o ellos acaban contigo,
hay que luchar por la vida
para ganarse un sitio,
hay que ser buenos
o tendremos nuestro castigo,
nadie regala nada,
todos son tus enemigos...
          EL CHARCO GRANDE
Fue un día muy especial
aquel domingo de mayo,
caminando entre los pinos,
subiendo por el barranco,
saltando de piedra en piedra
para sortear los charcos,
llevabais vuestras falditas
y no sé que os daba más pánico,
si acabar dentro del agua
o mostrar vuestros encantos,
te tomé por la cintura
varias veces, con ambas manos,
mientras tú rodeabas mi cuello
con fuerza y con los dos brazos,
fue muchísimo mejor
que cuando bailábamos,
cuando viste las tranparentes
aguas, entre zafiro y topacio,
exclamaste sorprendida:
"Parece un paisaje mágico",
por la tarde te dejé en tu casa
y me quedé allí plantado
con las manos en los bolsillos,
como un espantapájaros,
y me dio por pensar entonces
en la sencillez del encanto.
                 ROSALINA
Fue mi profesora de Matemáticas
en Bachillerato,
era una de esas monjas seglares,
ésas que van de paisano,
yo era el chico de los dieces,
un chulito estúpido y fatuo,
pero en aquel trimestral
las cosas se complicaron,
me di de morros
con la integral del neperiano,
los otros ejercicios
eran todo un regalo,
yo ya tenía el ocho,
pero un ocho era un fracaso,
ella paseaba entre los pupitres
como siempre, muy despacio,
se inclinó sobre mi oído izquierdo
y noté en mi hombro su mano,
¿le has rezado a la Virgen?,
sí, hermana, le he rezado,
le he rezado muchísimo,
pero no me ha hecho caso,
con su sonrisa de siempre
dijo: qué raro,
¿no te ha dicho que pruebes por partes?,
y siguió paseando,
he sacado muchos dieces,
los demás los he olvidado.
                 POESÍA
¿De qué mana la poesía?.
De un alma que, poco a poco,
va volviendo a su dueño loco
y se retuerce en agonía.
De un corazón degraciado
que no tiene más resentimiento
que dictarle al pensamiento
las causas de su estado.
Que no muere, pues está muerto
aunque lata todavía,
y, emanando poesía,
poco a poco queda yerto.
          ÉRASE UNA VEZ...
Acarreador de mundos,
fantasma impotente de nebulosas estériles,
empedernido luchador.
Héroe clandestino sin paliativos de plomo,
transgrediste tu torpe dimensión
para ser acaparador de utopías,
mientras el pueblo grataba en la calle
y una mancha roja limpiaba su holocausto.
Sólo cuando tu esencia se diluyó
en infinitos corpúsculos
y los dientes sin sangre de una casa estremecida
dejaron de morder en la hez de la miseria,
sólo entonces comprendiste
que un grito no es sólo fonética diátona,
que un grito son millones de galaxias
perdidas en el núcleo de un inexistente átomo.
Y tú y tu verdad vagasteis por un camino
jalonado de malolientes perfumes,
de rosas sin sangre
y de estériles aullidos junto a una bala de cañón.
Y nos vimos después, ¿recuerdas?,
durante el entierro de la libertad,
cuando aquel magma inmundo
con sotanas y una cruz en la mano
te había cambiado el nombre
y te llamaba dios...
...y te tuteaba.
Yo aún no estaba loco
y tú aún no habías muerto.
Miles de heces con uniforme gris
vinieron con sus cuernos de pan ácimo
a invitarnos al teatro.
                  ALEGATOS
Cercado de tenebrismos
y lánguidas desesperanzas
que acechan en lontananza
el alma del peregrino.
Andar por un valle yerto
trazando toscos caminos
absortos en sus destinos
es misión de poetas viejos.
Cuando la desilusión nace
es inútil querer ahogarla
con llantos o con palabras
surgidos de un seco cauce.
Mirar a un más allá
como pretexto de no vivir
es lo mismo que morir
por una causa banal.
Gritar en el acantilado,
aunque el grito salga del alma,
si no está la mar en calma
es como sembrar lo sembrado.
Escribe el poeta sus versos
quizá con afán de gloria,
mas nunca lo guía la euforia
sino amargo roer de los adentros.
Si persigues la ilusión
de ser apóstol y profeta,
vete lejos de tu tierra
y vive solo con tu yo.
            TRISTEZA
No puedo evitar los recuerdos
cuando veo este árbol doblado.
Recuerdo mi pueblecito
y aquel triste anciano.
Caminaba por las calles
solo, sin rumbo, despacio,
con una boina calada
y un bastón en la mano.
No tenía amigos,
nunca estuvo casado,
no conoció el amor
porque fue soberbio y malo.
Sin embargo me daba pena,
no podía evitarlo,
era uno de esos sentimientos
sencillos, pero amargos.
Casi nadie fue a su entierro,
yo vi pasar el coche enlutado
y dentro un sencillo féretro
sin flores, sin coronas, sin ramos...
Por eso cuando miro
algo viejo o doblado
recuerdo mi pueblecito,
me acuerdo de aquel anciano.
                SORPRESA
¡Quién lo diría!
A veces todo un año
dura menos que un día.
¡Quién lo diría!
Resulta tan dulce
la melancolía.
¡Quién lo diría!
Vivir es el sueño
y soñar, la vida.
¡Quién lo diría!
Puede haber tristeza
y también alegría.
¡Quién lo diría!
Un mundo es un canto
y una sonrisa.
¡Quién lo diría!
Llegó la esperanza
cuando amanecía.
¡Quién lo diría!
            FLASHBACK
Cuando miramos las cosas
después de que ya han pasado,
nos invade la risteza
de que no fuimos buenos ni malos,
no fuimos tontos ni listos,
fuimos lo que nos dejaron.
Las cosas no ocurrieron,
simplemente nos pasaron.
No cambiamos las cosas,
las cosas nos cambiaron.
No vivimos aquel tiempo,
solamente lo soñamos.
No sabemos el porqué,
ni en dónde, ni el cómo, ni el cuándo.
Podemos mirar sonriendo,
o podemos mirar llorando.
                PERCEPCIÓN
Ese rojo sangre fogoso,
ese espléndido amarillo,
ese azul turquesa hondo,
ese verde claro magnífico,
ese violeta revoltoso,
ese añil lejano, infinito,
ese morado cariñoso.
Son longitudes de onda,
son frecuencias de un espectro,
son regalos de las cosas,
son ilusiones, son sueños,
como suelen ser las personas:
algo que vemos.
                  SOLEDAD
La veía con su libro abierto
por las mañanas en el patio,
enfrascada en la lectura
siempre en le mismo banco,
que ya era como de su propiedad,
jamás nadie osó dudarlo.
Yo la miraba de lejos
y ella no parecía notarlo.
Un día me sonrió en clase
al recoger un bolígrafo
que se le había caído,
me dio las gracias al tomarlo.
Y eso fue todo,
nuestro único contacto.
Ni siquiera supe su nombre
y tuve que inventarlo.
                ENGAÑO
Aquel año, el sol
les tomó el pelo
y volvieron a equivocarse
los almendros.
De repente y por las buenas
florecieron
cuando no debían hacerlo,
en enero.
Al llegar la primera helada
se murieron
las flores y la esperanza de almendra.
No tenemos remedio,
una simple mañana de sol
nos llena de sueños.
           VENI ME CUM
Somos lo que Dios nos hizo,
decía aquel cura muy serio,
no era un cura muy sensato,
creo que era un cura ateo.
He conocido curas rojos,
y también curas blasfemos,
pero algo me dice que creían en Dios.
Nadie es perfecto.
                  QUIZÁ
Tal vez debí decirte que eres la más guapa,
que te quiero.
También pude decirte que tus ojos me envenenan,
que te deseo.
Pero nunca lo hice,
ni lo pienso hacer, desde luego,
mentir no ha sido nunca lo mío,
¡con lo fácil que es hacerlo!.
No sé lo que tú esperabas,
sólo sé que no lo tengo.
           REQUIESCAT IN PACEM
Dicen los que saben de estas cosas
que visitar a los muertos
es una forma de recordarlos,
de mostrarles nuestro respeto.
Después, la vida sigue,
la nuestra, no la de ellos,
hasta que los olvidamos
porque también hemos muerto.
Entonces, dicen los que saben de estas cosas,
somos visitados como ellos.
               PUES MIRE USTED
No he hecho lo que de mí se esperaba,
no he cumplido los encargos,
no he sido un buen chico
y me van a castigar por malo,
por desobediente,
por contestatario.
Pero en lo que a mí respecta
puede usted irse al carajo.
            A MIS NIETAS
         ....porque os quiero
Muchas veces me pregunto
cuántas cosas me merezco
y no encuentro respuesta alguna.
Me da por pensar, y pienso
que merecer no es suficiente
ni importa no merecerlo.
Estáis, sois... como las estrella
que brillan en el firmamento,
y yo estoy, soy, como el vagabundo
del más perdido sendero.
Sólo sé que para siempre
daréis sentido a mi vida.
No se me ocurre otra cosa.
¡Ay, hijas!, ¿qué queréis que os diga?.
               PARA MI MARIPOSA
Me fascina el aleteo
de esa brisa de entropía,
y el mágico destello
de esa mágica áurea luz.
Me embruja la altiva sonrisa
de un rostro conmovedor.
Me gusta que me sorprendas,
que me inundes de petunias,
que atrevidas caracolas
me recuerden el infinito.
Quiero verte volar
y comerte el mundo.
Te quiero mariposa, hada y bruja,
pero si no fuera así,
de igual modo te querría.
          DE LA IMPERFECCIÓN
...¡Bendita sea!.
¿Por qué me da por preguntarme
sobre el porqué de las cosas?.
¡Qué estupidez tan estúpida!
¡Qué tontería tan tonta!
¡Qué ingenuidad tan ingenua!
¡Qué descarada ignorancia!.
Las cosas no son como son,
las cosas son otra cosa,
ni son lo que queremos que sean,
no son ni feas ni son hermosas.
Ni nosotros somos lo que somos,
no somos fantasmas ni somos personas.
Somos un sueño perdido
entre neblinas y sombras.
            LIBRE ALBEDRÍO
Anduve por un sendero
entre guijarros y retamas
hasta una cumbre perdida
donde ya no había nada.
Rocas torturadas por el tiempo,
por el hielo laceradas,
y desde allí divisé un mundo
de miserias cotidianas.
Se me ocurrió no volver,
pero aún te recordaba
y caminé sendero abajo...
Una bruja me esperaba.
               INGENUIDAD
Tumbado sobre la hierba
con mil mariposas revoloteando,
rodeado de azucenas.
Ente el sueño y la vigilia
hay una capa tan fina
que acabas por no sabiendo
dónde está la pesadilla.
              AURA
Se posó sobre mi mano
con sus patitas de seda
y con sus alas doradas.
Más que mariposa era
mitad bruja, mitad hada.
               SUSTANCIA
No eres fea ni guapa
porque no eres adjetivo.
Eres mariposa y hada
porque eres sustantivo.
                MIRADA
Parecías suspendida
y que era el mundo quien volaba,
creo que de esta guisa
es como vuelan las hadas.
                SONETO
Si por amor se muere lentamente,
hace mil años que estoy muriendo.
Si no se puede vivir queriendo,
hace mil años que estoy ausente.
Si cupiese más amor en esta vida,
sería mi vida mentira ingrata.
Si el alma por amor es insensata,
nunca ha sido mi alma precavida.
Gritaré te quiero una y mil veces,
mancillaré mi orgullo y mi arrogancia
y me moriré en el mes de las flores.
No hay amor que pague con creces,
quien lo crea peca de ignorancia.
Sólo por amor mueren los amores.
                       ENVIDIA
Adoro pensar en ti,
y no me preguntes por qué.
Quizá es porque adoro
tu manera de ser mujer.
                     TÚ
No te quiero teorema,
los teoremas son falsos.
Todo consiste en esperar
a demostrar lo contrario.
No te quiero paradigma,
un paradigma es falsario.
Todo consiste en que llegue
otra fe y otro ideario.
No te quiero metafísica,
la metafísica es el osario
donde reposan los huesos
de aquellos hombres tan sabios.
Puede que te quiera hada,
mariposa revoloteando
en un mundo lleno de aromas
suaves, cautivadores, ingrávidos...
                 IMAGINACIÓN
Yo te imagino con la brisa en la cara,
como Greta Garbo en aquel barco,
en medio de las montañas
junto a un translúcido charco.
Puede que una mágica Isabel
brillante, ignota, perdida...
y un bocadillo de tortilla con anchoas
en una cafetería
de Almansa.
                   PRESENCIA
Eres luz de amaneceres,
eres sonrisa de auroras,
eres todo lo que añoras
cuando sueñas lo que quieres.
Por eso no pasan las horas,
porque el tiempo se detiene
y se suspende en el aire
como los copos de nieve.
                 SOPLOS
Te imagino ingrávida y suave
como una mariposa.
Extrañezas de la vida,
maravilla de las cosas.
Te imagino luminosa y brillante
como la reina de las hadas
de aquella noche del bardo
magníficamente soñada.
Te imagino mágica y fascinante
como una pitonisa de Delfos,
como una Ariadna inteligente,
como sabia destiladora del fuego.
...Y no dejo de imaginarte.
                  SABIDURÍA
Dicen las leyendas que un sabio,
harto de su sabiduría,
se refugió en una cueva
para olvidar lo que sabía.
Cuentan que se volvió ignorante,
de una ignorancia perfecta,
y afirman que, al ser feliz,
se convirtió en poeta.
                  VANIDAD
Estaba yo pensando
sobre mi grandeza y mi orgullo,
cuando  llegó una bruja volando
y me susurró al oído: "¡Capullo!".
                         AZUL
Los hay que piensan que el cielo es azul,
otros creen que azul es la tierra.
Todo son perspectivas:
eres guapa o eres fea.
Tú eres bruja y eres guapa,
y que todos esos imbéciles
piensen lo que les dé la gana,
porque, sobre todo, eres
la reina de todas las hadas.
                   EVANESCENCIA
Poder volar
como las hadas, las brujas y las mariposas,
poder volar...
Poder enamorar
como las amapolas, las violetas y las rosas,
poder enamorar...
                         LÁGRIMAS
A veces los árboles lloran rocío
y las flores lloran pétalos...
...luego están los pájaros...